Blauer Salon

Oh, diese Dichter! Oh diese Lichter! Oh dieser ewig alte Lärm.
Hengste sind unter ihnen und nun auch Richter, die kaum eine Sprache noch verstehen.
Die auf eine keusche Weise wiehern, die auf dem Gaumen nun stehen.
Die mit den Erbsen kichern, die flehen mit den Zehen! [ Die nur noch Deutsch verstehen ].
[ Die nur noch glauben beim Gehen. ]
[ Die nur noch glauben den sie sehen ]
[ Die nur noch einem Weltenrichter unterstehen ]
[ Dem Golem. ]

Die Stadt die nie verstanden hatte was sie wollte, aber immer wusste was sie kann!

Hengste sollten klimakastriert sein in der heutigen Zeit. Vielleicht auch die Berufsträger der Teufelsroben. Zahm möchte ich bleiben, ruhig in der Begeisterung. Ich schlage die Handflächen antiparallel im Wechsel an die Innenseiten meiner noch vorhandenen Oberschenkel (dieses Wort schreit still "Hierarchie"). Wie rot sie doch sind, besser noch als solche Socken als Türöffner der schwarzen Löcher. Lächler zum anbiedern. Das Klatschen erinnert (bei wechselndem Rhythmus) an mehrere Persönlichkeiten im selben Fleisch. Alle stets begeistert; und nicht nur um Mitternacht.
Möge die Hand über der Feder weiterschreiben solche Zeilen!