Blauer Salon

.

kein windhauch von außen
schmoren im eigenen frühling
oder im eigenen
wort versink ich, im hellen
reden die bienen
über den klee
den verlorenen sommer
sie fliegen im kreis
ich sehe zu, reihe mich ein,
und suche den weg
aus mir
zu einem anderen
(frühling)

.

Oh, so ein schöner Text, er trifft mich mitten drin. Großartig. Melancholie im Frühling, das kannte man ja gar selten, ja, aber dieser, dieser Frühling wendet sich ab vom kreischenden Aufbegehren, vom Fruchtbarkeitsreigen, legt auf alles seinen Coronaschleier, nimmt uns raus, isoliert. Ja, der Weg zu einem anderen Frühling, da ginge ich mit.
Liebe Grüße

ach, hätten wir nur eine wahl… aber hey, ich reich dir die hand, lass uns gemeinsam mit den bienen kreisen und auswege suchen, einen anderen frühling vielleicht… :) besser, als den kopf in den sand zu stecken.
danke dir, lieber nifl, freut mich, wenn das gedicht dich „mitten drin trifft“, liebe grüße zurück!