Unter einem
verblassenden Orangenhimmel
Insekten jagen.
Sich nähren an dem,
was vorhanden ist.
Nicht von anderen Augen wissen.
Die den Blick auf alles.
Alles
neu öffnen könnten.
Den Schmerz nicht tragen müssen
um die dünne Linie zwischen Himmel und Meer.
Farben, denen das Auge nicht gewachsen.
Töne, die das Trommelfell nie erreichen.
Doch feuert in grauen Geländen beständig
ein Sehnen mir unter die Haut.
Als könnte ich jenseits der halbdurchlässigen Wand
das Unmögliche denken. Das Spektrum erfassen.
Und schillernd verborgene Welten so tagpfauenleicht bewohnen.
Als könnte ich mich nicht nur
hinter den Horizont träumen, sondern dort. Sein.
Gar dich spüren über mich selbst hinaus. Und am Ende: Lieben.
Fledermaus sein
Liebe Zefi,
da meint man etwas sicher zu wissen. Aber: hat sich getäuscht. Ich habe jetzt recherchiert und gelesen, dass sie sogar über wenige Zäpfchen verfügen, die ihnen ein geringes Farbsehen ermöglichen...
Shame on me!
Ich ändere das oben in "andere Augen".
Danke Dir. Kloß im Hals: Das wollte ich nicht!
Liebe Grüße
leonie
da meint man etwas sicher zu wissen. Aber: hat sich getäuscht. Ich habe jetzt recherchiert und gelesen, dass sie sogar über wenige Zäpfchen verfügen, die ihnen ein geringes Farbsehen ermöglichen...
Shame on me!
Ich ändere das oben in "andere Augen".
Danke Dir. Kloß im Hals: Das wollte ich nicht!

Liebe Grüße
leonie
Lieber Max,
wir können sie ja für du weißt schon welche Geschichten verwenden?
liebe Grüße,
Lisa
wir können sie ja für du weißt schon welche Geschichten verwenden?

liebe Grüße,
Lisa
Vermag man eine Geschichte zu erzählen, die noch nicht geschehen ist?
Es verhält sich damit wohl wie mit unserer Angst. Fürchten wir uns doch gerade vor dem mit aller Macht, was gar nicht mehr geschehen kann, eben weil es schon längst geschehen ist.
Es verhält sich damit wohl wie mit unserer Angst. Fürchten wir uns doch gerade vor dem mit aller Macht, was gar nicht mehr geschehen kann, eben weil es schon längst geschehen ist.
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