)Wir tanzen auf glühenden Kohlen,
denken nicht daran umzufallen.
Psst. Herr Munk ist auf Jagd, das
Wild hat sich versteckt im Unterholz.
Wieder zuhause aus den Schuhen
und neuen Socken heraus fällt
ihm dann doch noch eine
Horde Wollmäuse vor die Füße.
Die Investmentgeschäfte
überschreiten ihren Zenit,
die Sonne zeitigt eruptiv
erste Anzeichen von Blähbauch.
In Deutschland tobt ein Bürgerkrieg.
Die Aktien stehen schlecht.
Die letzten Affen in Amazonien
besaufen sich am Palmwein.
In China fällt kein Sack Reis um.
Noch schmaust die Herde
auf grüner Au.
Jedoch immer mehr Zähne
säumen den Weg zur Hölle,
mit gespitzten Mäulern.
Ungespeiste Bescheidenheit.
Auf kahler Prärie lauscht
man dem nachwachsenden Gras.
Herr Munk macht sich
keine Sorgen, sammelt
seine Wollmäuse ein.
Der Planet erholt sich schon.
Herr Munk hat sich chic
gemacht für den Tanz auf
den glühenden Kohlen.
