spurlos
Verfasst: 01.03.2008, 21:04
Neue Fassung:
Es regnet. Der Teer glänzt, wenn er von den Scheinwerfern angestrahlt wird und am Rand des Kegels schwärzt er aus. Sie fährt auf dem Mittelstreifen, weil sie den schnellen Wechsel der Markierung liebt. "Es ist, als würde das Schwarz zerhackt werden", sagt sie. Mir ist nicht wohl dabei, zumal wir bestimmt 140 fahren. Sie beugt sich vor. So weit, dass ihre Brust gegen die Speiche des Lenkrads drückt. Kurz vor der Stoßstange käme es am geilsten. Ich sehe ihr Gesicht nicht mehr, weil ihre langen Haare einen Vorhang bilden. Aber ich weiß, dass sie nun auch nicht mehr blinzelt.
"Soll ich fahren?"
Sie reagiert nicht. Ich überlege die Handbremse zu ziehen, stelle mir vor, wie der Wagen dann ausbrechen würde, wie der Kegel das Raster verließe. Dann sieht sie mich an. Viel zu lange bei dieser Geschwindigkeit. Tränen rinnen.
"Du hast noch keinen Lappen!", sagt sie und bekommt unvermittelt einen Lachkrampf. Ich mag es nicht, wenn sie mir klarmacht, dass sie 2 Jahre älter ist.
"Fick dich".
Sie bremst hart. Die Sicherheitsgurte rasten ein.
"Raus!"
"Hier, mitten in der Pampa?"
Sie lächelt ihr überlegenes Lächeln. So, als hätten wir gerade Sex und sie säße auf mir. Bestimmend.
Ein paar Kilometer bis zum nächsten Kaff balanciere ich auf der durchgezogenen Seitenmarkierung. Eine Kirche, ein Denkmal. Immerhin. "Zum Gedenken an die Gefallenen und Vermissten..."
Ich fingere eine zerknitterte "Camel-ohne"-Schachtel aus der Hosentasche und setze mich auf eine Stufe vor das Denkmal. Die Luft ist frisch.
"Scheiß auf die Nässe".
Original:
Es regnet. Der Teer glänzt, wenn er von den Scheinwerfern angestrahlt wird und am Rand des Kegels schwärzt er aus. Sie fährt auf dem Mittelstreifen, weil sie den schnellen Wechsel der Markierung liebt. "Es ist, als würde das Schwarz zerhackt werden", sagt sie. Mir ist nicht wohl dabei, zumal die Tachonadel auf 140 steht. Sie beugt sich vor. So weit, dass ihre Brust gegen die Speiche des Lenkrads drückt. Kurz vor der Stoßstange käme es am geilsten. Ich sehe ihr Gesicht nicht mehr, weil ihre langen Haare einen Vorhang bilden. Aber ich weiß, dass sie nun auch nicht mehr blinzelt.
"Soll ich fahren?"
Sie reagiert nicht. Ich überlege die Handbremse zu ziehen, stelle mir vor, wie der Wagen dann ausbrechen würde. Raus aus dem Kegel. Dann sieht sie mich an. Viel zu lange bei dieser Geschwindigkeit. Tränen rinnen.
"Du hast noch keinen Lappen!", sagt sie und bekommt unvermittelt einen Lachkrampf. Ich mag es nicht, wenn sie mir klarmacht, dass sie 2 Jahre älter ist, fühle mich dann nur ausgehalten von ihr.
"Fick dich"
Sie bremst hart. Die Sicherheitsgurte rasten ein.
"Raus!"
"Hier, mitten in der Pampa?"
Sie lächelt ihr überlegenes Lächeln. So, als hätten wir gerade Sex und sie säße auf mir. Bestimmend.
Ein paar Kilometer bis zum nächsten Kaff balanciere ich auf der durchgezogenen Seitenmarkierung. Eine Kirche, ein Denkmal. Immerhin. "Zum Gedenken an die Gefallenen und Vermissten..."
Ich fingere eine zerknitterte "Camel-ohne"-Schachtel aus der Hosentasche und setze mich auf eine Stufe vor das Denkmal. Die Luft ist frisch.
"Scheiß auf die Nässe".
Es regnet. Der Teer glänzt, wenn er von den Scheinwerfern angestrahlt wird und am Rand des Kegels schwärzt er aus. Sie fährt auf dem Mittelstreifen, weil sie den schnellen Wechsel der Markierung liebt. "Es ist, als würde das Schwarz zerhackt werden", sagt sie. Mir ist nicht wohl dabei, zumal wir bestimmt 140 fahren. Sie beugt sich vor. So weit, dass ihre Brust gegen die Speiche des Lenkrads drückt. Kurz vor der Stoßstange käme es am geilsten. Ich sehe ihr Gesicht nicht mehr, weil ihre langen Haare einen Vorhang bilden. Aber ich weiß, dass sie nun auch nicht mehr blinzelt.
"Soll ich fahren?"
Sie reagiert nicht. Ich überlege die Handbremse zu ziehen, stelle mir vor, wie der Wagen dann ausbrechen würde, wie der Kegel das Raster verließe. Dann sieht sie mich an. Viel zu lange bei dieser Geschwindigkeit. Tränen rinnen.
"Du hast noch keinen Lappen!", sagt sie und bekommt unvermittelt einen Lachkrampf. Ich mag es nicht, wenn sie mir klarmacht, dass sie 2 Jahre älter ist.
"Fick dich".
Sie bremst hart. Die Sicherheitsgurte rasten ein.
"Raus!"
"Hier, mitten in der Pampa?"
Sie lächelt ihr überlegenes Lächeln. So, als hätten wir gerade Sex und sie säße auf mir. Bestimmend.
Ein paar Kilometer bis zum nächsten Kaff balanciere ich auf der durchgezogenen Seitenmarkierung. Eine Kirche, ein Denkmal. Immerhin. "Zum Gedenken an die Gefallenen und Vermissten..."
Ich fingere eine zerknitterte "Camel-ohne"-Schachtel aus der Hosentasche und setze mich auf eine Stufe vor das Denkmal. Die Luft ist frisch.
"Scheiß auf die Nässe".
Original:
Es regnet. Der Teer glänzt, wenn er von den Scheinwerfern angestrahlt wird und am Rand des Kegels schwärzt er aus. Sie fährt auf dem Mittelstreifen, weil sie den schnellen Wechsel der Markierung liebt. "Es ist, als würde das Schwarz zerhackt werden", sagt sie. Mir ist nicht wohl dabei, zumal die Tachonadel auf 140 steht. Sie beugt sich vor. So weit, dass ihre Brust gegen die Speiche des Lenkrads drückt. Kurz vor der Stoßstange käme es am geilsten. Ich sehe ihr Gesicht nicht mehr, weil ihre langen Haare einen Vorhang bilden. Aber ich weiß, dass sie nun auch nicht mehr blinzelt.
"Soll ich fahren?"
Sie reagiert nicht. Ich überlege die Handbremse zu ziehen, stelle mir vor, wie der Wagen dann ausbrechen würde. Raus aus dem Kegel. Dann sieht sie mich an. Viel zu lange bei dieser Geschwindigkeit. Tränen rinnen.
"Du hast noch keinen Lappen!", sagt sie und bekommt unvermittelt einen Lachkrampf. Ich mag es nicht, wenn sie mir klarmacht, dass sie 2 Jahre älter ist, fühle mich dann nur ausgehalten von ihr.
"Fick dich"
Sie bremst hart. Die Sicherheitsgurte rasten ein.
"Raus!"
"Hier, mitten in der Pampa?"
Sie lächelt ihr überlegenes Lächeln. So, als hätten wir gerade Sex und sie säße auf mir. Bestimmend.
Ein paar Kilometer bis zum nächsten Kaff balanciere ich auf der durchgezogenen Seitenmarkierung. Eine Kirche, ein Denkmal. Immerhin. "Zum Gedenken an die Gefallenen und Vermissten..."
Ich fingere eine zerknitterte "Camel-ohne"-Schachtel aus der Hosentasche und setze mich auf eine Stufe vor das Denkmal. Die Luft ist frisch.
"Scheiß auf die Nässe".
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... aber lassen wir dieses doofe alte Thema jetzt)